Jacaranda Vol. 3

FRAGMENTO DE MUESTRA:

Contexto: Alejandro organizó una fiesta en honor a la diosa de la Fortuna para atraer a Tique sin obligarla a nada. Ella lo besó delante de todos, se lo llevó a una estancia privada y acaba de bailar solo para él. Tique lleva el ritmo de la escena entera, y aun así casi todo lo que pasa esta noche le está pasando por primera vez.

“Con acceso a su boca, la besó con un peso nuevo, como si quisiera beberla entera. Bajó el vestido por un hombro, luego por el otro, y la tela cedió hasta la cintura. Sus pechos no eran grandes ni pequeños: eran de una suavidad que pedía boca, y Alejandro tomó uno y se llenó con él por completo, como quien por fin encuentra la medida exacta de su hambre. La devoraba con los labios, con la lengua, con un apetito que parecía querer tatuarle su nombre en la piel —y esa boca la encendió más que todo lo anterior. Tique arqueó la espalda, un gemido escapando sin permiso, y hundió los dedos en la melena de él para que no se detuviera.

Rozándose contra él, lo sintió duro y urgente bajo la tela. Alejandro despegó los labios de su pecho apenas lo suficiente para hablar.

—¿Alguna vez has besado a un hombre? —preguntó contra su piel.

Ella soltó una risa corta, sin aliento.

—Llevo toda la noche besándote.

Él le tomó la mano y la bajó despacio, hasta dejarla sobre su sexo erguido.

—No hablo de la boca.

Tique negó con la cabeza. El pulso se le desbocó.

—¿Me enseñas? —susurró.

—Eso no se enseña. —La voz le salió de grava y miel—. Solo se siente.”

FRAGMENTO DE MUESTRA:

Contexto: Mel entró sola al cuarto de simulaciones de Héctor y creó una barbería caribeña llamada Gloria. La barbera es ella misma jugando ese papel, y Héctor entró en la fantasía como cliente y decidió quedarse. Narra él, el hombre que nunca pierde el control.

“La música sigue. El ventilador del techo empuja el aire caliente de un lado a otro como si cumpliera con el mínimo indispensable. Ella regresa sin apuro, sin distancia, y cuando se para frente a mí huele a algo que no identifico pero que registra en algún lugar más hondo que el olfato.

—Siéntese —dice—. Por acá.

Me coloca la bata. Sus dedos rozan mi cuello un segundo más de lo necesario, y yo lo dejo pasar.

Empieza con la crema. No me mira a los ojos sino a la barba, concentrada, profesional, con esa seriedad fingida que ya me está costando ignorar. Se inclina para llegar mejor a un lado y es ahí donde lo entiendo: el vestido tiene un escote que no guarda nada, y ella no lleva nada debajo.

No es un accidente.

Nada en esta simulación es un accidente.

Sus pechos rozan mi cara mientras se mueve, y el contacto es breve, pero suficiente. Mi mandíbula se tensa. Ella no se detiene, no se disculpa, solo sigue trabajando con esa calma deliberada que me está poniendo los dientes de punta.

—Perdón —dice, sin sonar arrepentida en absoluto.

No respondo.

Ella sonríe de lado, sin mirarme.

Sigue.

El roce vuelve. Esta vez más despacio. Esta vez con más intención que descuido, y yo tengo que hacer un esfuerzo activo para mantener la respiración pareja porque algo en mi pecho empieza a moverse de una manera que no me es familiar. Hace cuánto no me pasa esto. Hace cuánto tengo que contenerme en lugar de simplemente no querer.

Limpia la crema. Se para frente a mí, evalúa su trabajo, y entonces — sin drama, sin preámbulo— se sienta en mis piernas.

—Es mejor así —dice—. Puedo ver mejor lo que hago.

Se acomoda. Su cadera sobre mi muslo. Su peso concreto, real, con esa temperatura particular que tiene la piel cuando está caliente de verdad y no de mentira. Y empieza a moverse, lento, con el pretexto de la cuchilla, con el pretexto del ángulo, con el pretexto de cualquier cosa menos la verdad.

La miro.

No puedo no mirarla.

El vestido se abre con el movimiento y sus pechos están ahí, simplemente ahí, sin ocultarse ni ofrecerse, solo existiendo con esa naturalidad que resulta más indecente que cualquier otra cosa que hubiera podido hacer.

—¿Le gustan? —pregunta.”